Os sentimentos dentro do meu corpo acumulam-se como folhas secas em um jardim negligenciado. Dia após dia o vento varre para todos os lados cada angústia, cada alegria, cada momento, fazendo bagunça tamanha que não me permite diferenciar o que são flores do que são tormentos. Em meio ao turbilhão indecifrável perco-me tentando ignorar o caos criado por minha mente deslocada. Os amores vividos, as decepções, os medos reais ou imaginários, os desejos, as paixões tórridas, os enganos... tudo se resume à folhas secas.
Esquecidas. Amareladas. Indiferenciáveis.
Desde cedo aprendi que a melhor maneira de organizar a minha mente insana era escrevendo. Um fluxo de consciência sem coerência, sem rima, sem resultados esperados ou responsabilidades. Uma alma verborrágica, que grita de forma repetitiva palavras sem sentido e sem vergonha. Nos últimos cinco anos amordacei meu peito, calei minha voz, tranquei o portão do meu jardim de memórias e entreguei-me à vida como ela parecia ser. Tinha medo de que a perfeição aparente pudesse parecer opaca quando algum segredo sombrio fosse insconscientemente revelado no papel. O terrível assombro de encarar o espelho sem saber se encontraria meu espírito elegantemente trajado para uma festa ou maltratato, desnudo e anoréxico, seco de desejos e ilusões.
Calei-me para cegar-me. Iludir-me. Brincar de faz de conta.
Retomo agora a manutenção da minha alma. Cerco-me de espelhos na esperança de crer com mais confiança na imagem mais forte que agora me parece nítida. Posso ainda não ter algo relevante para contar, posso estar enferrujada como estes portões que me cercam, mas eu estou viva.
Varri as folhas. Colhi as flores. Agora deixo o sol entrar.
Autora: Andressa Mara Prestes
